Cuando éramos felices

Recuerdo cuando escribir era fácil. Sin tratar de agradar ni empezar y dejarlo a la mitad. Ahora no sé qué contar si simplemente me hago preguntas cuando voy de un sitio a otro y cuando llego no son respuestas lo que tengo sino más dudas que cuando empecé a andar. Si el tiempo solo trae incomprensión sobre un futuro que nunca llega, que sí, que se acerca, pero nunca nos alcanza y aún así nos pasamos la vida entera pensando en él para paliar la rutina. O igual somos nosotros los que nos acercamos pero no acabamos de alcanzarle. Si fuera así daría media vuelta y me iría al pasado para corregir errores, aunque seguramente, una vez ahí, me costaría tantísimos saber dónde están los fallos. Porque quién dice qué es un error y qué es un acierto? Lo más probable es que me quedara sentado en el sofá, todos los domingos por la tarde, viendo jugar a Ronaldinho, Eto'o y Messi. Sin preocuparme por nada más que ellos. Sin preguntarme qué pasará cuando se hagan mayores. Qué pasará cuando me haga mayor. Tratando de aparentar que ya no importa que la gente sufra. Que un hemisferio del globo pague con la muerte los lujos del otro.

Messi no le quería soltar. 

Igual en ese sofá me siento mejor que aquí ahora. Igual cuando Ronaldinho empieza a correr me olvido de recordar y soy eternamente feliz. En esa carrera que nunca acaba. Ahí quiero vivir.